Copilul Mare a adus de la o petrecere un balon verde, umflat cu heliu. L-a cărat prin oraș, a traversat parcul, l-a băgat în bloc, l-a adus în casă, cu toată grija cu care o femeie recent devenită mamă își poartă prin lume nou-născutul. Să nu o ia în sus și să nu-l mai pot prinde, a zis ea. Și nici să nu se spargă. Balonul a urmat-o ca un câine mut, recuperat de la gunoi. Venea puțin în spatele ei, cu un cap mare și corp subțire de panglică de plastic. Parcă știa că nu prea are ce căuta printre noi, în casă, dar se strecura în tăcere, ca să nu punem ochii pe el. Nu prea aveai cum să nu pui ochii pe el, e verde și se bagă fix între noi când stăm la masă, când vorbim. Continue reading
Monthly Archives: March 2018
Sticla de cerneală
Oțet, încă ceva, cenușă fină.
Așa făcea bunica-mea cerneală,
Să scrie tata, când mergea la școală.
În sticla pătrățoasă își ținea
Lichidul magic ce năștea cuvinte,
Sub dopul sticlei se încarcera
O lume încă nenăscută pe foaia crudă de hârtie,
Tata scria încet, cu degete-copilărie.
Și între focul sobei și cerneală
Era doar pasta acră, fluidă ca o smoală.
Dincolo de curtea noastră
Din primăvară până toamna târziu, treburile casei se mutau mai ales afară. Și se extindeau pe etape: din casă în curte, din curte în grădină, din grădină pe deal sau la Androni sau la gară sau la drum, unde aveau bunicii pământ. Nu știu ce trucuri făcuse tataie ca să păstreze pământurile, unele erau trecute pe numele unor mătuși care nu locuiau în sat. Oricum, în fiecare an centrul existenței lor se muta o perioadă în afara curții noastre. Nu plecau amândoi de acasă, de obicei își împărțeau sarcinile. Tataie avea un ritual de pregătire a treburilor. Se așeza seara la masă, își dădea șapca jos, se freca pe chelie, apoi se ridica și căuta un creion și carnețelul maro. Se așeza. Se ridica iar, ca un elev care n-are chef de teme și tot amână momentul. Cobora treptele de lemn spre beci, beciul era sub bucătăria de vară. De pe trepte lua sticla mică de țuică și o aducea pe masă. Făcea totul încet, trăgând de el, era un om obosit la sfârșitul zilei, ignorând sfârșitul propriilor zile. Se așeza iar, lua o gură de țuică direct din sticlă, îi punea dopul și o punea pe masă. Se scărpina iar în cap. Apoi șoptea și scria în caietul maro, în același timp:
-Pătru. Vasile al Iuliei. Nelu sobarul. Dacă nu, a lu’ Dilimache. Continue reading